Стихи про скорость про мотоциклы
Стихи о мотоциклистах
«Нам тесно на городских улицах, душа рвётся
на просторы гоночных трасс, закипает в
крови адреналин при звуке гоночного
мотора, и снится нам стремительно
мчащаяся навстречу дорога, шлейф пыли из-
под колёс и клечатый судейский флаг на
финише…».
Он заигрался с вечностью.
Мчит, не сбавляя скорости.
Дышит теперь бесконечностью.
Вольный. Взлетает с легкостью.
Странный. С налетом беспечности.
Брезгует он осторожностью.
Глупый. В глаза его дерзкие
Кто-то смотрит с влюбленностью.
С Мото-Сочи точка ком,
Дед Мороз стучится в дом,
Новый год приходит к нам,
Байкеры спешат к друзьям.
Желаем всем дорог прямых.
Безаварийных и сухих.
А также чтобы в лошадиный год,
Тревог поменьше и забот.
С Новым Годом Вас друзья!
Мы вместе все одна семья!
Мотор поет, лечу по трассе
От скорости захватывает дух,
Но четырёх колес мне много
Мне как всегда хватает двух.
Мой ласковый и мощный кто-ты?
Толь ангел, толи дьявол, но,
Родное ощущение полета
Меня не покидает все равно!
А вы когда-нибудь летали?
Чтоб наяву, а не в мечтах.
Чтоб разрезая магистрали,
Чтоб за секунды в облаках.
А вы когда-нибудь летали?
Так, чтобы стрелка от двухсот,
Чтоб холодил огонь металла,
И чтобы била кровь в висок.
А вы когда-нибудь летали?
Чтоб ветер душу разрывал,
И чтоб в ушах звенел рев стали,
Чтоб город полосой мелькал.
А вы когда-нибудь летали?
Чтоб мощь и сила под ногой,
Энергия каждой детали,
В одно сливалась бы с тобой.
А вы когда-нибудь летали?
Свободу захватив с собой,
И чтоб Вас нежно обнимали,
Любимой руки за спиной.
А вы когда-нибудь летали?
Да что я? Вряд ли вам понять!
Вы, может, только лишь мечтали,
А моя жизнь — вот так летать!
Мотоцикл пульс скорость
Мотоциклы легки на подъем –
И прекрасны в крутом развороте.
В их стремительном смелом полете
Мы отраду для сердца найдем.
Мотоциклы по кругу летят
И восходят на горные пики,
А под шлемами – гордые лики
Тех, что жить вдохновенно хотят.
Гироскопы всему вопреки
Их вздымают над серостью будней.
Вы попробуйте – это не трудно:
Бросить скорость из правой руки.
Мотоциклы зовут за собой
В неизведанные километры.
Восхищаются вольные ветры
Окрыленной и звонкой судьбой.
Летишь, на заботясь
О завтрашнем дне
И нет тебе дела,
Что счастье на дне.
Пульс свечи отдаётся в висках обжигающе-дьявольской вьюгой,
зыбь алмазная точит промозглой сетчатки стекло,
я целую твои прохладные бледные губы
в пожелтевшем альбоме, что инеем сна занесло.
Этот сон неподвластен огням притяженья земного,
этот сон незнаком и пугающ под кровлей земного огня,
это боль тишины на задворках последнего слова;
и я жду возвращенья – к истокам, к себе, к сердцу небытия.
Ожидание встречи – больше, чем сама встреча,
ожиданье исхода – вся жизнь, но, а жизнь.
Слишком долго живу для поэта,
Потому мне великим не стать.
Не грущу, ведь мне братцы на это,
Глубоко-глубоко наплевать.
Я не гений — им быть не мечтаю,
А стихи — это пульс жизни мой.
И пока у меня есть он, знаю:
Я не просто дышу — я живой!
Я живой — ни к чему мне награды,
Мне наградою — жизни факт сам.
И мне славы и премий не надо,
Жизнь прожив, их не взять с собой нам.
Суета всё — всю жизнь счастье ищем,
А в конце поймём — жизнь коротка!
И хоть ниже ты в ней был, хоть выше.
Мотоциклы
Мотоциклы легки на подъем –
И прекрасны в крутом развороте.
В их стремительном смелом полете
Мы отраду для сердца найдем.
Мотоциклы по кругу летят
И восходят на горные пики,
А под шлемами – гордые лики
Тех, что жить вдохновенно хотят.
Гироскопы всему вопреки
Их вздымают над серостью будней.
Вы попробуйте – это не трудно:
Бросить скорость из правой руки.
Мотоциклы зовут за собой
В неизведанные километры.
Восхищаются вольные ветры
Окрыленной и звонкой судьбой.
***
рёв мотоцикла…
и снова тишина…
спит мой городок…
***
коротать эту ночь
не скучно мне с тобой.
жёлтая луна.
Так неинтересно и безлико
Открываешь утром глаза
Для себя новые города
Для тебя снова тоска
Между небом и асфальтом
Старые кеды пошли в ход
Дырка в язык и поехали
На твоем мотоцикле «восход»
В раскатах грома, в газах раскалённых
Уйдёт ракета в черноту небес.
Ей кто-то вслед посмотрит восхищённо,
А кто-то чертыхнётся: «Ну и бес!»
Живёт народ, да в праздник –
с белой скатертью.
Машины, мотоциклы заимел.
А всё ж без этих вот ракетно-ядерных
И прочих ПВО-шных наших дел
Носил народ одежды бы наряднее,
Столы б ломились от заморских яств.
Но он, хлебнувший лиха столь изрядно,-
Он армии последнее отдаст.
Отпусти меня в даль горизонта!
Отпусти на железном коне.
Не проси умирать в тишине,
Не познав ни ветра, ни гонки!
Отпусти на седые поля,
Отпусти на дорогу ночную!
Не держи в доме душу лихую!
Пусть меня направляет звезда!
Отпусти, пусть мой разум ликует!
Отпусти, и попробуй понять,
Что нельзя меня в клетке держать.
Я не та, кто в неволе воркует!
Какая разница –
Украли, не украли…
Проблему инвестиций
Как решить?
Пробегают быстро годы.
Как по трассе мотоциклы.
Вышла молодость из моды.
Сердце к возрасту привыкло.
Дни уже не различаю.
Слились гады воедино.
Речка времени – такая
Обнаглевшая стремнина.
Каждый месяц всё быстрее.
Прибавляет обороты.
Тело хрупкое стареет.
И нельзя, но так охота
Бросить якорь и остаться
Где-то здесь посередине.
Или снова в девятнадцать.
Вечно юным. Как в картине.
В те баснословные года
нам пиво воздух заменяло,
оно, как воздух, исчезало,
но появлялось иногда.
За магазином ввечеру
стояли, тихо говорили.
Как хорошо мы плохо жили,
прикуривали на ветру.
И, не лишенная прикрас,
хотя и сотканная грубо,
жизнь отгораживалась тупо
рядами ящиков от нас.
И только небо, может быть,
глядело пристально и нежно
на относившихся небрежно
к прекрасному глаголу жить.
***
Ночь, скамеечка и вино,
дребезжащий фонарь-кретин.
Расставаться.
Вспоминаю домик белый,
Скрип ворот в наш огород,
Лук на грядках перезрелый,
Яблонь дивный хоровод.
Дядя Витя у амбара
Иж* Иванов разобрал.
Нам сказал, что божья кара,
Брат бездельник и нахал.
Деду поручил паяльник
Накалить и принести.
Старец понял, кто начальник
Без малейшей грубости.
И, как мальчик – порученец,
В триста метров огород
Пролетел, как пехотинец,
Будто древний вертолет.
,,Юрка, дай на восемь ключик’’, –
Стукнул в ухо пьяный бас.
Я вскочил, задев за.
Стихи про скорость про мотоциклы
За спиной беспечный ангел,
Пусть летает и парит,
Ты всегда свободен байкер
И огонь в груди горит!
Лунный свет дорогу чертит
Парень мчится, серпантин,
Его байк дорогу выбрал
Между улиц и витрин.
Сзади дива вечный спутник
Вместе с ним везде, всегда.
Талисман его надежный
Разделяет с ним года!
Тюнинг Тени, хром деталей
Отражают его суть,
Рык мотора возвышает
Пара мчится в дальний путь
Shadow spirit будто птица,
Среди монстров двух колес
И девчонка, словно львица
С прядей золотых волос.
Грудь его чиста, открыта,
Не имеет куполов
И душа его свободна
В добрый путь его зовет!
Этот путь непредсказуем,
Он подарит счастье вам
Потому что это радость
Им конечно по зубам.
То не ветер в поле дует, поднимая пыль столбом.
Это мчит по бездорожью, оппозитчик напролом!
Тюненная поршневая, облегченный маховик,
И такие прямотоки – будто сбитый мисстершмит
За рулем – московский boXer, знаменитость и герой
Все окрестные девчонки бегают за ним толпой.
Что ж за парень этот boXer? Отчего такой успех?
boxer ездит на «Урале»! От того он круче всех!
boxer едет по проспекту, гордо прямоток звучит,
И восторженные взгляды привлекает как магнит.
Подъезжает к светофору, тормозят машины все.
Глядь: какой-то там японец на соседней полосе.
«Эй!»,- кричит мажор с японца – ты зассышь, но все равно
«Ставлю сотню, что объеду на своем твое говно!»
Загорается зеленый! Взвизгнул радостно кардан,
И. глотает дым покрышек, обалдев, япономан!
boxer добрый, хоть и быстрый. Милосерден, хоть и крут.
Неспеша припарковался. Ждет. проходит пять минут.
Подъезжает рисомолка. «Да! Респект тебе, чувак!
Слышал, что «Уралы» едут, но не знал, что едут ТАК.
Что же, сто рублей по праву заслужил, братэлло, ты!
Подскажи, как оказался за рулем такой мечты?»
«Раньше ездил на трамвае, в душном офисе сидел,
И, «скамейкером», по жизни, обзывал меня отдел.
Все они на мотоциклах: «кавасаки» и «Судзуки».
я как лох опять в трамвае, а они на тачках, суки
Но однажды в Интернете среди сетевых дорог
Русский оппозит увидел. Значит, есть на свете Бог!
Он мои мольбы услышал, снизошел на благодать,
Именно такою тачкой я хотел бы обладать!
Красота и динамичность, Управляемость, комфорт.
Тут японская помойка и в сравненье не идёт
С той поры, как подменили. В нетерпенье весь чешусь,
Только выдали зарплату – тут же пулей в «уралрус».
Там, меня кредитовали, я мечту свою купил,
Сделал музыку, сигналку, прямоток установил».
И с тех пор, как я отъехал прочь от дилерских ворот,
В жизни у меня случился истинный переворот!
«Ай да boxer! Вот так тачка, молодец, мужик, респект!»
«Сразу видно чувство стиля и недюжий интеллект!»
Стихи про скорость про мотоциклы
Я скучаю по баку, по фарам,
Я скучаю по пенью колёс.
И лишь с ним мы катались на-пару,
Под жарой, под раскатами гроз.
Он мне близкий по жизни, по духу,
И у нас уж одна колея.
Он однажды шепнул мне на ухо,
Что он в чём-то такой же, как я.
Он романтик и любит закаты,
Любит трассу и капли дождя.
И не раз, мы с ним слушали маты,
От дорожных канав уходя.
И я жду, непременно, сезона,
Ведь весной, мы увидимся вновь,
И под ласковый запах озона,
Заиграет остывшая кровь…
Ради этого стоит жить.
Ради дружбы с попутным ветром.
И утрами в гараж ходить,
До порога считая метры.
Ради этого стоит жить.
Ради чувства шальной свободы,
Что в душе закаляет прыть,
Колесом разрывая годы.
Много нас на земле людской,
Тех, что с ветром давно едины.
И по трассе лишь слышен вой,
И асфальт прожигают шины.
Порой смотрю я на детишек во дворах,
Они так рады припаркованному байку,
Что счастье плещется на маленьких глазах,
И им за радость потрепать за руль и гайки.
Порой я слышу милый голос:- «Прокати»
И вспоминаю, что когда-то был таким же,
Когда бежал за мотоциклом по пути,
И всей душой хотел к нему держаться ближе.
Я прокачу, бывает, шустрого мальца.
А он так бережно, за ручку газа схватит,
Сидеть на баке, это счастье без конца.
Порой так жалко мне, а кто ж ещё прокатит.
Она давно уже, от счастья не летала,
А так хотела, словно птица, улететь.
Порой сидела у окошка, и мечтала,
И не любила вовсе, попусту реветь.
Она хотела ощутить глоток свободы,
И белой завистью смотрела на парней,
Тем, что плевать на мокрую погоду,
Кто каждый день, в кругу стальных коней.
Она их нежно взглядом провожала,
И сердце билось от восторга, не унять.
Ей снились сны. Порой она мечтала,
Что даже близким было не понять.
Она одна жила в уютненькой квартире,
И день за днем копила на мечту.
Ведь редко девушки, в свои двадцать четыре,
Не тратят средства на хмельную красоту.
И вот, свершилось! Деньги на кармане,
И сердце снова рвётся из груди.
Такая хрупкая, на беленьком VULCANe.
И дни со скукой, где-то позади…
Уже давно прошли лихие годы,
Ей говорили, что дурная в жилах кровь.
А ей плевать, на взгляды и погоду,
Она на байке, знает про любовь.
…(Игорь Хавроничев)
Прошу не плачь, родная, не печалься,
Что не купил тебе красивое колье.
Ты не грусти, глупышка, и не парься,
Что нет бриллиантов на твоем белье.
Ведь я копил, поверь, для нас обоих,
И по ночам, мечтал о том коне,
Который будет мчать меня с тобою,
И крепко прижимать тебя ко мне.
Пойдём в гараж, родная, поскорее,
Ведь я купил его, ты только не кричи,
Да он стальной. Но нас душой согреет,
И с тёплым ветром, радостно умчит.
Они дружили с ранних детских лет,
По жизни стали родственными души,
Встречали вместе сказочный рассвет,
Два раза в месяц в барах ели суши.
Катались вместе с мотоциклом по ночам,
Она кричала от восторга, словно львица.
Он был красавец, как Жан-Клод Ван Дамм,
Да и она, прекрасная девица.
Союз был крепким, праздник отвели,
Была красивой байкерская свадьба,
Улыбки в лицах, как цветы цвели,
И дом уютный, за рекой усадьба.
В июньский вечер, сели на коня,
Была цветной ночная панорама,
Тепло сердец, в своей душе храня,
Не ожидали горестную драму:
Она лежала на дороге в темноте,
А он влетел в кювет с размахом сальто,
Она жива, а он уж в высоте,
Смотрел на горе мокрого асфальта.
Её лицо скрывала чёрная вуаль,
И сквозь очки текли по пудре слёзы,
Его не стало, парня очень жаль,
Ушли в ночи, те радостные грёзы.
Прошли года, и слыша рёв моторов,
Она всё чаще просыпалась по ночам,
И засыпала днём от тошных разговоров,
И плакала, порой, по мелочам.