Прежде чем я усну книга сюжет
DARKER
онлайн журнал ужасов и мистики
Новости и анонсы
Авторские колонки
Мероприятия
Прежде чем я вспомню
Прежде чем я усну / Before I Go To Sleep (роман)
Автор: С. Дж. Уотсон
Жанр: триллер
Издательство: АСТ
Год издания: 2014 (в оригинале — 2014)
Перевод: Александра Финогенова
Похожие произведения:
Джек Лэнс «Темные воспоминания» (роман)
«50 первых поцелуев» (фильм)
Марк Фишер «Психиатр» (роман)
Для Кристин, героини романа «Прежде чем я усну», не существует прошлого и будущего. Каждое утро она словно рождается заново, не помня, что происходило вчера, неделю назад, да что там, она позабыла последние двадцать лет своей жизни.
Представьте себя на ее месте: проснувшись однажды утром, вы видите себя немощным старцем, у которого позади многие годы жизни. Шутка ли — в последнем своем воспоминании вам двадцать лет. Каждое утро Кристин просыпается с незнакомым мужчиной и узнает, что он ее муж долгие годы; глядя в зеркало, замечает следы старения.
В жизни Крис существует лишь два человека — ее муж и психолог, связь с которым ей приходится держать в тайне. Девушка записывает в дневник подробности дня, уделяя внимание всем тонкостям: обрывки внезапных воспоминаний, выпытанные у мужа детали их жизни до трагедии. Но с каждым днем у Кристин рождаются подозрения — кто-то лжет. Может быть, молодой доктор, который настаивает на посещении мест, где бывала раньше Кристин, включая «проклятую психушку». Добрый доктор Нэш, который жаждет написать исследование по болезни Крис, порой не в силах сдержать раздражение от ее непрерывно повторяющихся вопросов.
Открыв свой дневник на первой странице, Кристин видит надпись: «Не доверяй Бэну», но почему она так написала, конечно, уже не вспомнить. Муж прячет снимки из прошлого, но он заботлив и добр, терпит свою бесполезную жену, которая с трудом его целует.
Читатель может сколько угодно строить теории, пытаться разгадать мотивы героев, но С. Дж. Уотсон смог создать триллер высшего качества, умеющий захватить и держать в напряжении до самого конца. Создать нужную атмосферу таинственности могут далеко не все авторы; возникает чувство тоски, возможно, жалости к главной героине, которая не идеальна и порой может раздражать читателя. К счастью, С. Дж. Уотсон не пытался сделать героиню идеальной жертвой, которую все жалеют, ее есть за что невзлюбить и, может быть, она заслужила. Нет, кто же может заслужить такое?
Казалось бы, всего четыре персонажа, но каждый из них как экзотический фрукт — красивый, но необязательно вкусный. Психолог, муж, подруга, да и сама Кристин порой ведут себя более чем подозрительно.
Большая часть романа — это дневник главной героини. Все эмоции, страхи выражены так, словно писатель сам пережил весь этот кошмар. Не верите? Прочтите! Кстати, за основу взят реальный случай амнезии, о котором автор прочел в журнале: некий мужчина прожил 60 лет, помня один-единственный день из своей жизни.
30 октября 2014 года в прокат вышел фильм с одноименным названием. Роль Кристин досталась Николь Кидман, а также в картине приняли участие такие актеры как Колин Ферт и Марк Стронг. Хотелось бы детально сравнить то, что есть в книге, и то, чего нет в фильме, но. Роман «Прежде чем я усну» пропитан подозрениями, душевными муками главной героини, ее сомнениям и внутренним противоречиями — передать все это на экране попросту невозможно. Как и показать все моменты из книги, которые кажутся невероятно важными для читателя и не столь важными для зрителя.
К сожалению, если вы уже посмотрели фильм и интрига для вас потеряна, читать «Прежде чем я усну» нет смысла. Но если данная рецензия хоть немного вас заинтересовала — рискните, даже если не ради сюжета (по правде сказать, не настолько оригинального), то ради мастерского слова и так просто, проверить себя — кто главная забияка.
Поддержите DARKER!
Это важно! Нам нужна ваша помощь. Станьте спонсором DARKER и получите эксклюзивный ранний доступ к материалам из новых номеров и не только!
Каждое утро Кристин Лукас просыпается в незнакомой комнате, в постели с мужчиной, которого не узнает. Каждое утро этот мужчина терпеливо объясняет Кристин, что он ее муж, а она страдает амнезией с тех пор, как в молодости попала в аварию. По совету врача, занимающегося ее случаем, Кристин втайне от мужа начинает вести дневник, записывая туда все, что ей удается узнать и вспомнить в течение дня. Отчаянно пытаясь сложить из обрывков воспоминаний свое прошлое, Кристин задает все больше вопросов — себе и окружающим. Но каждое новое воскресшее воспоминание все больше пугает ее, ей все сложнее понять, что же на самом деле случилось с ней много лет назад, что именно стерло из памяти всю ее прежнюю жизнь?
Посвящается моей матери и Николасу
I was born tomorrow
yesterday killed me
Я только что проснулась в чужой спальне. Я не понимаю, где я, как я здесь очутилась, и пока не представляю, как доберусь домой.
Так… Понятно. Я провела здесь ночь. Разбудил меня женский голос. Сначала я подумала, что лежу в постели с женщиной, но потом сообразила, что это диктор — видимо, включилось радио, — и, открыв глаза, я увидела, где нахожусь. В совершенно незнакомой комнате.
Глаза привыкли, можно осмотреться; вокруг еще темно. На двери шкафа висит халат, вроде бы женский, но явно не для моего возраста; темные брюки аккуратно перекинуты через спинку стула возле туалетного столика; остальное не разглядеть. Радиобудильник выглядит мудрено, но, кажется, я нашла нужную кнопку. Все, стало тихо.
Только теперь я слышу за спиной чье-то сопение и понимаю, что я в кровати не одна. Голое плечо, темные волосы с сединой. Это мужчина. Его левая рука лежит поверх одеяла, на безымянном пальце я замечаю обручальное кольцо. Я с трудом подавляю стон. «Господи, он не только старый, но еще и женат, — думаю я. — Мало того что я переспала со стариком, так еще в его собственном доме, на, так сказать, супружеском ложе». Я откидываюсь на спину, надо успокоиться. Какая же я дрянь!
Интересно, где его жена? Может, пора сваливать, чтобы не напороться на истерику? Так и вижу — стоит тетка в дверях и визжит: «Шлюха, шлюха… Змея, тварь продажная!» Не представляю, как я буду защищаться, если она появится, да и смогу ли. Впрочем, непохоже, чтобы мой любовничек был обеспокоен. Вот повернулся на другой бок и храпит.
Я лежу почти не дыша. Обычно в таких случаях я помню, что произошло накануне, но на этот раз полный туман. Наверное, была вечеринка, а может, мы завалились в бар или клуб. Наверное, я жутко надралась. До такой степени, что абсолютно ничего не помню. До такой степени, что отправилась домой к мужчине с волосатой спиной и обручальным кольцом на пальце.
Спускаю воду в туалете, поворачиваюсь к раковине, чтобы вымыть руки. Тянусь за мылом… Нет, что-то не так. Поначалу я даже не понимаю, в чем дело. Я вижу совершенно незнакомую руку. Кожа на руке морщинистая, пальцы толстые. Неухоженные, обкусанные ногти — и… надо же, на пальце точно такое же простое обручальное кольцо, как у мужика в постели.
На секунду я остолбенела, потом пошевелила пальцами. Ой, пальцы, которые держат мыло, тоже шевелятся. Я вскрикиваю, мыло падает в раковину. Поднимаю глаза к зеркалу.
На меня смотрит оттуда чужое лицо. Жидкие волосы, стриженные намного короче, чем я люблю, щеки и кожа под подбородком обвисли, тонкие губы опустились уголками вниз. Я едва сдерживаю вопль животного ужаса — и наконец вижу глаза. Вокруг них морщинки. Но я безошибочно понимаю — да, это мои глаза. В зеркале я вижу саму себя, только старше лет на двадцать. Нет, на двадцать пять. Или больше.
Этого не может быть. Меня трясет, я хватаюсь за раковину. Невольный крик подкатывает к горлу и вырывается сдавленным всхлипом. Я отступаю назад, подальше от зеркала, и только тут замечаю фотографии, прикрепленные к стене и к зеркалу. Какие — желтым скотчем, какие — бумажными стикерами, влажными, старыми, с загнувшимися концами.
Мой взгляд падает на одну из фотографий. Она подписана «Кристин» — стрелка указывает на меня новую, то есть старую: я сижу на лавочке на набережной рядом с каким-то мужчиной. Имя мне знакомо, но как-то смутно, словно я должна «через силу» поверить, что это я. На снимке мы оба улыбаемся, держась за руки. Мой спутник видный, привлекательный, и, присмотревшись, я понимаю, что это тот самый мужчина, рядом с которым я проснулась, который так и спит в постели. Рядом подпись «Бен» и дальше «Твой муж».
Я ловлю ртом воздух и хватаюсь за стену. «Нет! — проносится в голове. — Нет, этого не может быть..» Я быстро пробегаю глазами по остальным снимкам. На всех — мы с ним вместе. Вот я в каком-то безвкусном платье снимаю упаковку с подарка, вот мы вдвоем в одинаковых ветровках стоим на фоне водопада, а у наших ног возится собачка. А вот я сижу с ним рядом, потягивая апельсиновый сок, в том самом халате, что видела в спальне.
Я продолжаю пятиться, пока не упираюсь спиной в холодную кафельную стену. И в этот миг у меня в голове проносится нечто похожее на воспоминание… Я пытаюсь ухватить его, но оно улетучивается, как пепел на ветру, и я осознаю, что в моей жизни существует «тогда», «до» (хотя я не могу сказать до — чего) и «теперь», а между ними — лишь бездонная, безмолвная пустота, которая и привела меня сюда, в этот дом, к этому незнакомцу.
Я возвращаюсь обратно в спальню. В руке у меня как улика одна из фотографий: на ней я вместе с мужчиной, рядом с которым проснулась.
— Что это значит?! — кричу я.
Я в слезах и не могу остановиться.
Мужчина садится в постели, глаза полуприкрыты.
— Я твой муж, — произносит он сонным голосом, на лице ни тени волнения. Он не обращает внимания на мою наготу. — Мы женаты много лет.
— Что вы такое говорите? — кричу я. Мне хочется бежать не оглядываясь. Но некуда. — Лет? Каких еще лет?
Он встает с кровати.
— Держи. — Подает мне халат и ждет, пока я оденусь. На нем пижама: штаны ему явно велики, верх белый. Он смутно напоминает мне отца. — Мы поженились в восемьдесят пятом. Двадцать два года назад. Ты…
Я не даю договорить.
— Что?! — кровь приливает к лицу, комната начинает кружиться. Тиканье часов где-то в доме отдает ударами молота. — Но… — Он делает шаг мне навстречу. — Как же.
— Кристин, тебе сорок семь лет.
Я смотрю на него, и этот незнакомый мужчина мне улыбается. Я не хочу ему верить, я не хочу даже слышать, что он говорит. Но он продолжает:
— С тобой произошел несчастный случай. Очень серьезный. Ты получила травму головы. И теперь не можешь вспомнить многие вещи.
— Какие вещи? — говорю я. — Что, за все двадцать пять лет?!
Он делает еще один шаг, приближаясь ко мне, как к испуганному животному.
Мы находим главную героиню полностью потерянной в своей жизни. Кристин (которую играет Николь Кидман) не просто ничего не понимает, она еще и ничего не помнит, т.к. после сна кратковременная память стирается… Ей 40 лет, но женщина считает, что ей по-прежнему 20. Полжизни во сне… Представляете себе состояние? 
Перепуганная, растерянная, с недоумением рассматривает свадебные фотографии и удивляется, кто этот человек, который говорит, что они прожили вместе 14 лет.…
Для меня этот фильм наверное в первую очередь про женскую уязвимость. Кристин связалась со странным типом, и это напрочь изменило ее жизнь. Что искала замужняя и счастливая во всех отношениях женщина и мать, когда решила изменить мужу с психопатом? Возможно, ей стало просто скучно. И она получила адреналина выше крыши с этим Синей Бородой.
Так бывает, что жизнь бьет ключом, и всё по голове… Главной героине в результате трагичных обстоятельств (не буду спойлерить) напрочь отбивает память. У меня как у врача сильные сомнения по поводу того, насколько возможна при травме головы чисто психогенная амнезия, но всё же это художественный фильм, так что не буду придираться, и сосредоточусь на лучших посланиях этого произведения.
Кристин ничего не помнит, но даже в таком хроническом конфузионном трансе она умудряется найти психотерапевтическую помощь, вот что вызывает у меня искреннее восхищение. Как же приятно, когда люди делают всё, чтобы выздороветь, хватаются за последнюю соломинку… Такой надеждой стал для нее нейропсихолог лондонского университета доктор Нэш.
Возможно, это элемент моей психотерапевтической мистики, но я верю, что реальность помогает тем, кто просит помощь. Стучитесь, и откроется. Доктор Нэш даже предлагает свои услуги бесплатно т.к. пишет научную работу по расстройствам памяти. Это хорошо для зависимой финансово Кристин, с учетом лондонских реалий за время лечения она должна была заплатить пару тысяч фунтов стерлингов как минимум! Однако не очень благоприятно для самого врача, т.к. он создает условия для контрпереноса.
Психогенная амнезия – результат глубинного вытеснения психотравматических воспоминаний. Конверсионная (искажающая) психологическая защита, попытка справиться с невыносимым ужасом. Так бывает, если информация угрожает выживанию человека, поэтому часто встречается в рамках военного синдрома (ПТСР).
И всё же жертва перестает быть жертвой именно потому, что ищет помощь, и хочет позаботиться о себе. Кристин активна, а не беспомощна, не смотря на хроническое замешательство и постоянное напряжение из-за обмана (который она чувствует, но не может интерпретировать).
Хотя всё не так просто в жизни, как в теории. Чем больше пара насильник-жертва вместе, тем более прочно запутанным становится клубок лжи между ними. Психопатической псевдологии в фильме очень много, было интересно пересматривать, когда я уже понимала, где вранье, а где правда. Помимо клинического интереса этот фильм для меня симпатичен темой женской солидарности. Женская дружба всё-таки возможна, несмотря на самые дикие и недопустимые ее обстоятельства.
С. Уотсон: Прежде чем я усну
Здесь есть возможность читать онлайн «С. Уотсон: Прежде чем я усну» — ознакомительный отрывок электронной книги, а после прочтения отрывка купить полную версию. В некоторых случаях присутствует краткое содержание. Город: Москва, год выпуска: 2014, ISBN: 978-5-17-082075-7, издательство: ACT: CORPUS, категория: Триллер / на русском языке. Описание произведения, (предисловие) а так же отзывы посетителей доступны на портале. Библиотека «Либ Кат» — LibCat.ru создана для любителей полистать хорошую книжку и предлагает широкий выбор жанров:
Выбрав категорию по душе Вы сможете найти действительно стоящие книги и насладиться погружением в мир воображения, прочувствовать переживания героев или узнать для себя что-то новое, совершить внутреннее открытие. Подробная информация для ознакомления по текущему запросу представлена ниже:
Прежде чем я усну: краткое содержание, описание и аннотация
Предлагаем к чтению аннотацию, описание, краткое содержание или предисловие (зависит от того, что написал сам автор книги «Прежде чем я усну»). Если вы не нашли необходимую информацию о книге — напишите в комментариях, мы постараемся отыскать её.
С. Уотсон: другие книги автора
Кто написал Прежде чем я усну? Узнайте фамилию, как зовут автора книги и список всех его произведений по сериям.
Эта книга опубликована на нашем сайте на правах партнёрской программы ЛитРес (litres.ru) и содержит только ознакомительный отрывок. Если Вы против её размещения, пожалуйста, направьте Вашу жалобу на info@libcat.ru или заполните форму обратной связи.
Прежде чем я усну — читать онлайн ознакомительный отрывок
Ниже представлен текст книги, разбитый по страницам. Система сохранения места последней прочитанной страницы, позволяет с удобством читать онлайн бесплатно книгу «Прежде чем я усну», без необходимости каждый раз заново искать на чём Вы остановились. Поставьте закладку, и сможете в любой момент перейти на страницу, на которой закончили чтение.
Посвящается моей матери и Николасу
I was born tomorrow
yesterday killed me
Я только что проснулась в чужой спальне. Я не понимаю, где я, как я здесь очутилась, и пока не представляю, как доберусь домой.
Так… Понятно. Я провела здесь ночь. Разбудил меня женский голос. Сначала я подумала, что лежу в постели с женщиной, но потом сообразила, что это диктор — видимо, включилось радио, — и, открыв глаза, я увидела, где нахожусь. В совершенно незнакомой комнате.
Глаза привыкли, можно осмотреться; вокруг еще темно. На двери шкафа висит халат, вроде бы женский, но явно не для моего возраста; темные брюки аккуратно перекинуты через спинку стула возле туалетного столика; остальное не разглядеть. Радиобудильник выглядит мудрено, но, кажется, я нашла нужную кнопку. Все, стало тихо.
Только теперь я слышу за спиной чье-то сопение и понимаю, что я в кровати не одна. Голое плечо, темные волосы с сединой. Это мужчина. Его левая рука лежит поверх одеяла, на безымянном пальце я замечаю обручальное кольцо. Я с трудом подавляю стон. «Господи, он не только старый, но еще и женат, — думаю я. — Мало того что я переспала со стариком, так еще в его собственном доме, на, так сказать, супружеском ложе». Я откидываюсь на спину, надо успокоиться. Какая же я дрянь!
Интересно, где его жена? Может, пора сваливать, чтобы не напороться на истерику? Так и вижу — стоит тетка в дверях и визжит: «Шлюха, шлюха… Змея, тварь продажная!» Не представляю, как я буду защищаться, если она появится, да и смогу ли. Впрочем, непохоже, чтобы мой любовничек был обеспокоен. Вот повернулся на другой бок и храпит.
Я лежу почти не дыша. Обычно в таких случаях я помню, что произошло накануне, но на этот раз полный туман. Наверное, была вечеринка, а может, мы завалились в бар или клуб. Наверное, я жутко надралась. До такой степени, что абсолютно ничего не помню. До такой степени, что отправилась домой к мужчине с волосатой спиной и обручальным кольцом на пальце.
Спускаю воду в туалете, поворачиваюсь к раковине, чтобы вымыть руки. Тянусь за мылом… Нет, что-то не так. Поначалу я даже не понимаю, в чем дело. Я вижу совершенно незнакомую руку. Кожа на руке морщинистая, пальцы толстые. Неухоженные, обкусанные ногти — и… надо же, на пальце точно такое же простое обручальное кольцо, как у мужика в постели.
На секунду я остолбенела, потом пошевелила пальцами. Ой, пальцы, которые держат мыло, тоже шевелятся. Я вскрикиваю, мыло падает в раковину. Поднимаю глаза к зеркалу.
На меня смотрит оттуда чужое лицо. Жидкие волосы, стриженные намного короче, чем я люблю, щеки и кожа под подбородком обвисли, тонкие губы опустились уголками вниз. Я едва сдерживаю вопль животного ужаса — и наконец вижу глаза. Вокруг них морщинки. Но я безошибочно понимаю — да, это мои глаза. В зеркале я вижу саму себя, только старше лет на двадцать. Нет, на двадцать пять. Или больше.
Этого не может быть. Меня трясет, я хватаюсь за раковину. Невольный крик подкатывает к горлу и вырывается сдавленным всхлипом. Я отступаю назад, подальше от зеркала, и только тут замечаю фотографии, прикрепленные к стене и к зеркалу. Какие — желтым скотчем, какие — бумажными стикерами, влажными, старыми, с загнувшимися концами.
Мой взгляд падает на одну из фотографий. Она подписана «Кристин» — стрелка указывает на меня новую, то есть старую: я сижу на лавочке на набережной рядом с каким-то мужчиной. Имя мне знакомо, но как-то смутно, словно я должна «через силу» поверить, что это я. На снимке мы оба улыбаемся, держась за руки. Мой спутник видный, привлекательный, и, присмотревшись, я понимаю, что это тот самый мужчина, рядом с которым я проснулась, который так и спит в постели. Рядом подпись «Бен» и дальше «Твой муж».
Я ловлю ртом воздух и хватаюсь за стену. «Нет! — проносится в голове. — Нет, этого не может быть..» Я быстро пробегаю глазами по остальным снимкам. На всех — мы с ним вместе. Вот я в каком-то безвкусном платье снимаю упаковку с подарка, вот мы вдвоем в одинаковых ветровках стоим на фоне водопада, а у наших ног возится собачка. А вот я сижу с ним рядом, потягивая апельсиновый сок, в том самом халате, что видела в спальне.
Прежде чем я усну
С. Дж. Уотсон
Прежде чем я усну
Посвящается моей матери и Николасу
I was born tomorrow
yesterday killed me
Часть 1
Сегодня
Я только что проснулась в чужой спальне. Я не понимаю, где я, как я здесь очутилась, и пока не представляю, как доберусь домой.
Глаза привыкли, можно осмотреться; вокруг еще темно. На двери шкафа висит халат, вроде бы женский, но явно не для моего возраста; темные брюки аккуратно перекинуты через спинку стула возле туалетного столика; остальное не разглядеть. Радиобудильник выглядит мудрено, но, кажется, я нашла нужную кнопку. Все, стало тихо.
Я лежу почти не дыша. Обычно в таких случаях я помню, что произошло накануне, но на этот раз полный туман. Наверное, была вечеринка, а может, мы завалились в бар или клуб. Наверное, я жутко надралась. До такой степени, что абсолютно ничего не помню. До такой степени, что отправилась домой к мужчине с волосатой спиной и обручальным кольцом на пальце.
На секунду я остолбенела, потом пошевелила пальцами. Ой, пальцы, которые держат мыло, тоже шевелятся. Я вскрикиваю, мыло падает в раковину. Поднимаю глаза к зеркалу.
Я возвращаюсь обратно в спальню. В руке у меня как улика одна из фотографий: на ней я вместе с мужчиной, рядом с которым проснулась.
Я в слезах и не могу остановиться.
Мужчина садится в постели, глаза полуприкрыты.
Он встает с кровати.
Я не даю договорить.
— Кристин, тебе сорок семь лет.
Я смотрю на него, и этот незнакомый мужчина мне улыбается. Я не хочу ему верить, я не хочу даже слышать, что он говорит. Но он продолжает:
— С тобой произошел несчастный случай. Очень серьезный. Ты получила травму головы. И теперь не можешь вспомнить многие вещи.
Он делает еще один шаг, приближаясь ко мне, как к испуганному животному.
В голове ураган, проносятся какие-то цифры, даты… Мне не хочется задавать этот вопрос, но я понимаю, что должна:
— Когда… Когда это случилось?
Он глядит на меня, на его лице смесь сострадания и отчаяния.
— Тебе было двадцать девять…
Я закрываю глаза. Сознание отказывается воспринимать эту информацию, но где-то в глубине души я знаю, что это правда. Сама того не желая, я вновь начинаю плакать, и он, этот Бен, тоже. По-прежнему стоя на пороге, я слышу, как он приближается. Вот он совсем близко, и я не отталкиваю его, когда он обнимает меня и крепко прижимает к себе. Мы стоим обнявшись и тихонько покачиваемся, и это движение какое-то родное. Мне становится немного лучше.
Я знаю, что должна сказать: и я тебя, но не могу. Я ничего не говорю. Какая тут может быть любовь? Он мне чужой. В голове хаос, мне нужно столько всего понять. Например, как я здесь очутилась, как живу изо дня в день? Но я не знаю, как спросить.