Поэзия что это такое в литературе
Что такое поэзия? Эссе
Поэзия – жанр литературы, содержащий в своей основе стихотворные шедевры с идеальной образностью, достигнутой при гармоничном сочетании оригинальной формы и нового содержания с чувственной окраской.
Все остальные опыты со стихами – неудачи мастеров, область ученичества или попытки графоманов.
Поэзия – мир, созданный для духовного развития и обогащения творческой личности. Это единственная сокровищница литературного языка, которая позволяет через традицию наиболее полно и многогранно сохранять индивидуальность нации, народа.
*** Захотелось добавить (2014) высказывание Пушкина о том, что поэзией не
является. «Есть два рода бессмыслицы: одна происходит от недостатка чувств
и мыслей, заменяемого словами; другая – от полноты чувств и мыслей и
недостатка слов для их выражения».
Осмелюсь дополнить Пушкина. Спустя 200 лет после его рождения появился и третий род: он происходит от необразованности и неграмотности. Видимо в те времена такие люди за перо не брались, их здравый смысл преобладал; да и поэты исчислялись единицами, а не тысячами. Впрочем истинных поэтов и сейчас можно перечесть на пальцах одной руки. А масштаба Пушкина – ни одного!
Л И Т Е Р А Т У Р А
1. Владимир Юденко. Современная русская поэзия.
http://www.proza.ru/2010/10/23/1152
2. Владимир Юденко. Современная поэзия в альманахе Стихи.ру
http://www.proza.ru/2010/10/07/650
3. Владимир Юденко. Современная русская проза.
http://www.stihi.ru/2011/05/05/8385
4. Владимир Юденко. Зачем нужна поэзия?
http://www.stihi.ru/2009/10/14/63
5. Владимир Юденко. Иван Бунин. Наше духовное наследие.
http://www.proza.ru/2010/09/28/770
6. Владимир Юденко. Основные способы влияния на культуру речи.
http://www.proza.ru/2010/03/06/113
7. Владимир Юденко. В Риге состоялся вечер поэзии.
http://www.proza.ru/2011/06/04/970
8. Владимир Юденко. Подборка философской лирики на ВИДЕО:
http://www.youtube.com/watch?
9. Владимир Юденко. Как оценить стихотворение?
http://www.proza.ru/2009/11/14/479
10. Владимир Юденко. Заметки о поэтической кухне и вдохновении.
Эссе. http://www.proza.ru/2010/08/25/1174
11. Владимир Юденко. Поэт года 2011. Литературный обзор.
http://www.proza.ru/2012/01/06/963
12. Владимир Юденко. Что такое вдохновенье?
http://www.proza.ru/2011/11/10/1976
13. Владимир Юденко. Какое стихотворение считать состоявшимся?
http://www.proza.ru/2013/11/15/102
v=C98Z1QIkBQE&feature=mfu_in_order&list=UL
*** Эта сноска открывается в рецензии (ниже).
Мастера (в отличие от подмастерьев) иногда достигают идеальной образности в созданных творениях.
Спустя почти десятилетие добавляю в статью стихотворение, которое вполне отвечает на поставленный в заголовке вопрос.
и,
будто призрачные гости
ушли, как ежики, в туман.
и нет ни жадности. ни злости.
и можно рухнуть на диван.
все растворилось в дымке гулкой,
свалилось в черную дыру.
лишь счастья
хрупкая фигурка
дрожит, не тая
на ветру.
© Copyright: Петр Люкшин, 2020
*** На фото: даю интервью Игорю Мейдену
(газета «Вести Сегодня»).
** Только на сайте «Книжное обозрение» это моё эссе
прочли 3401 человек.
*** А мою статью о творчестве Пастернака прочитало 2730 персон.
Это только на сайте «Литсовет».
Что такое поэзия
Вы будете перенаправлены на Автор24
Определение понятия «поэзия»
Одним из самых древних видов художественного творчества является поэзия. Говоря о поэзии, мы подразумеваем такой способ организации художественной речи, отличительными особенностями которого будут являться рифма и ритм.
Под рифмой понимают сочетание звуков в окончании нескольких слов, под ритмом понимают равномерное повторение в тексте звуковых отрезков.
Поэзия ставит перед собой задачу в лирической форме отразить действительность окружающего мира.
Поэзия обладает рядом определенных свойств. Несмотря на множество поэтический авторов поэзия явление единичное, нельзя утверждать, что сколько поэтов столько и поэзий, несмотря на то, что каждое произведение является уникальным, субъективным и личностным.
Поэзия бессмертна по своей природе. Она появилась с того самого момента, как только человек осознал самого себя. Через поэзию человек познавал окружающую действительность.
Поэзия остается поэзией с тех самых древних времен до сегодняшних дней.
Поэзия чистый вид искусства. Поэты всегда очень кропотливо подходят к выбору слов и выразительных средств при описании действительности и персонажей.
Поэзия — это вид высокого искусства. Для поэзии важен высокий стиль, слог и лиричность. Отличительная черта поэтического искусства его возвышение над обыденностью.
Истоки поэзии
Поэзия развивалась несколькими этапами:
Готовые работы на аналогичную тему
Поэзия зародилась еще в глубокой древности. Изначально к ней прибегали, совершая племенные обряды и ритуалы. Следует отметить что изначально поэзия была неотделима от музыки, продолжалось это достаточно длительное время. У разных народов становление поэзии как вида искусства происходило по-разному: античная поэзия (которая включает в себя такие этапы как микенский, период героического эпоса, архаический – внедряется письменная форма, классический, эллинистический – расцвет поэзии, римский период). Средневековая поэзия была подвержена влиянию церкви, поэтические жанры практически не развивались.
В период эпохи Возрождения начинается развитие поэзии. Основными жанрами становятся поэма, поэтическая драматургия. Преобладает любовная и пасторальная тематика.
Поэзия классицизма формируется в 17 века. Основными ее формами являются ода и героическая поэма, комедия, сатира, басня, идиллия, преобладает рыцарская тематика.
Поэзия сентиментализма формируется в 18 веке. Главной целью автора является оказание влияние на чувства читателей.
В поэзии романтизма доминируют лирические баллады, поэмы. Художественный язык богат различными тропами, лирика развивается особо интенсивно.
Поэзия критического реализма ставила перед собой цель максимально правдоподобно описать окружающую действительность, характер героев, ситуации, образы, явления.
Характерными чертами поэзии декаданса считаются:
Декаданс имел следующие направления:
Поэзия модернизма характеризуется ассоциативностью и подсознательностью. Этот этап является переходным между декадансом и поэзией нового порядка.
Цель поэзии
Цель поэзии часто совпадает с общими целями культуры и искусства. С помощью поэтического текса писатель вместе с читателями находится в процессе поиска истины.
Для писателя и читателя в некоторых случаях цель поэзии может быть различной. Для поэта цель поэзии — это познание мира, других людей и познание самого себя.
Для читателя поэзия — это ключ к прекрасному, приобщение к красоте окружающего мира, высокому искусству.
Структура поэзии
Сегодня под поэзией в первую очередь понимают стихотворный текст, который имеет ряд отличительных элементов:
Порядок звуков в стихотворной речи носит название ритм. Этот прядок звуков имеет определённую систему стихосложения:
Под метром в поэзии понимают чередование сильных и слабых мест в стихе.
Стихотворный размер – это вариант метра, характерные элементы стихотворного размера включают в себя длину строки, цезуру, определенный характер окончания. Примеры стихотворного размера: брахиколон, хорей, ямб, логаэд, дактиль, амфибрахий, анапест и др.
Под рифмой понимают созвучное окончание строк. Существует несколько разновидностей рифм. По месту ударения в словах рифмы делятся на:
По точности созвучия и способам их создания рифмы подразделяются на:
Поэзия и современность
Создается впечатление что в современном месте нет места поэзии. От части этой действительно так новые технологии практически вытеснили поэзию из современного мира. Тем не менее поэзия никуда не исчезла. Она все также существует на фоне современных инноваций, интернета, кино и так далее. Каждый из нас когда-либо находил нечто прекрасное и притягательное в поэзии. Нельзя сказать, что поэзия статична, она претерпевает изменения, появляются новые веяния и стили, но поэзия все так же продолжает нести в себе глубокий смысл. Если внимательно посмотреть на окружающую нас действительность поэзия присутствует практически во всем что нас окружает: великолепная природа, трепетная любовь и другие яркие человеческие чувства.
Что такое поэзия?
Это орел, и цветок, и рвота, и паутина — по мнению самих поэтов
Из «Поэзии»
Едва был создан мир огромный, велелепный,
Явился человек, прекраснейшая тварь,
Предмет любви творца, любовию рожденный;
Явился — весь сей мир приветствует его,
В восторге и любви, единою улыбкой.
Узрев собор красот и чувствуя себя,
Сей гордый мира царь почувствовал и бога,
Причину бытия — толь живо ощутил
Величие творца, его премудрость, благость,
Что сердце у него в гимн нежный излилось,
Стремясь лететь к отцу. Поэзия святая!
Се ты в устах его, в источнике своем,
В высокой простоте! Поэзия святая!
Благословляю я рождение твое!
Доколе мир стоит, доколе человеки
Жить будут на земле, дотоле дщерь небес,
Поэзия, для душ чистейших благом будет.
Доколе я дышу, дотоле буду петь,
Поэзию хвалить и ею утешаться.
Из «Египетских ночей»
Поэт идет: открыты вежды,
Но он не видит никого;
А между тем за край одежды
Прохожий дергает его.
«Скажи: зачем без цели бродишь?
Едва достиг ты высоты,
И вот уж долу взор низводишь
И низойти стремишься ты.
На стройный мир ты смотришь смутно;
Бесплодный жар тебя томит;
Предмет ничтожный поминутно
Тебя тревожит и манит.
Стремиться к небу должен гений,
Обязан истинный поэт
Для вдохновенных песнопений
Избрать возвышенный предмет».
— Зачем крутится ветр в овраге,
Подъемлет лист и пыль несет,
Когда корабль в недвижной влаге
Его дыханья жадно ждет?
Зачем от гор и мимо башен
Летит орел, тяжел и страшен,
На чахлый пень? Спроси его.
Зачем арапа своего
Младая любит Дездемона,
Как месяц любит ночи мглу?
Затем, что ветру и орлу
И сердцу девы нет закона.
Таков поэт: как Аквилон
Что хочет, то и носит он —
Орлу подобно, он летает
И, не спросясь ни у кого,
Как Дездемона избирает
Кумир для сердца своего.
Поэт и толпа
Procul este, profani.
Поэт по лире вдохновенной
Рукой рассеянной бряцал.
Он пел — а хладный и надменный
Кругом народ непосвященный
Ему бессмысленно внимал.
И толковала чернь тупая:
«Зачем так звучно он поет?
Напрасно ухо поражая,
К какой он цели нас ведет?
О чем бренчит? чему нас учит?
Зачем сердца волнует, мучит,
Как своенравный чародей?
Как ветер, песнь его свободна,
Зато как ветер и бесплодна:
Какая польза нам от ней?»
Молчи, бессмысленный народ,
Поденщик, раб нужды, забот!
Несносен мне твой ропот дерзкий,
Ты червь земли, не сын небес;
Тебе бы пользы всё — на вес
Кумир ты ценишь Бельведерский.
Ты пользы, пользы в нем не зришь.
Но мрамор сей ведь бог. так что же?
Печной горшок тебе дороже:
Ты пищу в нем себе варишь.
Нет, если ты небес избранник,
Свой дар, божественный посланник,
Во благо нам употребляй:
Сердца собратьев исправляй.
Мы малодушны, мы коварны,
Бесстыдны, злы, неблагодарны;
Мы сердцем хладные скопцы,
Клеветники, рабы, глупцы;
Гнездятся клубом в нас пороки.
Ты можешь, ближнего любя,
Давать нам смелые уроки,
А мы послушаем тебя.
Подите прочь — какое дело
Поэту мирному до вас!
В разврате каменейте смело,
Не оживит вас лиры глас!
Душе противны вы, как гробы.
Для вашей глупости и злобы
Имели вы до сей поры
Бичи, темницы, топоры; —
Довольно с вас, рабов безумных!
Во градах ваших с улиц шумных
Сметают сор, — полезный труд! —
Но, позабыв свое служенье,
Алтарь и жертвоприношенье,
Жрецы ль у вас метлу берут?
Не для житейского волненья,
Не для корысти, не для битв,
Мы рождены для вдохновенья,
Для звуков сладких и молитв.
Поэзия
«Я владею чудным даром,
Много власти у меня:
Я взволную грудь пожаром,
Брошу в холод из огня,
Из покоя в чад похмелья;
А как песенку спою,
Благотворного веселья
Море в сердце разолью;
Разорву покровы ночи,
Тьму веков разоблачу,
Проникать земные очи
В мир надзвездный научу.
Кто пленится сим чертогом ―
Крылья дам туда летать,
С Аполлоном, гордым богом,
Наравне позволю стать.
Возложу венец лавровый
На достойного жреца
Или вмиг запру в оковы
Поносителя венца.
Я властна блаженства морем
Грудь страдальца напоить
Или вмиг счастливца горем,
Как стрелою, поразить. »
«Кто ж ты, гордая царица?
Тайну смертным обнаружь!
Светлый дух иль чаровница,
Обольстительница душ. »
Заструилась в небе змейка,
Свет блеснул, исчезла тьма:
«Я не дух, не чародейка,
Я поэзия сама.
Поэзия
Среди громов, среди огней,
Среди клокочущих страстей,
В стихийном, пламенном раздоре,
Она с небес слетает к нам ―
Небесная к земным сынам,
С лазурной ясностью во взоре ―
И на бунтующее море
Льет примирительный елей.
Поэзия
Нет, не ищи ее в дыхании цветов,
В мерцаньи ярких звезд полуночной порою,
В святых словах молитв, в тиши родных лесов
И в песнях соловья, гремящих за рекою.
Там умерла она для черствых наших дней,
Прошло владычество безжизненной природы:
Поэзия теперь ― поэзия скорбей,
Поэзия борьбы, и мысли, и свободы;
Поэзия в стенах кипучих городов,
Поэзия в труде за лампою ночною.
Поэзия
Поэзия везде. Вокруг, во всей природе,
Ее дыхание пойми и улови ―
В житейских мелочах, как в таинстве любви,
В мерцаньи фонаря, как в солнечном восходе.
Пускай твоя душа хранит на все ответ,
Пусть отразит весь мир природы бесконечной;
Во всем всегда найдет блеск красоты предвечной
И через сумрак чувств прольет идеи свет.
Но пусть в твоей любви не будет поклоненья:
Природа для тебя ― учитель, не кумир.
Твори ― не подражай.
― Поэзия есть мир,
Но мир, преломленный сквозь призму вдохновенья.
Пусть для ваших открытых сердец
До сих пор это — светлая фея
С упоительной лирой Орфея,
Для меня это — старый мудрец.
По лицу его тяжко проходит
Бороздой Вековая Мечта,
И для мира немые уста
Только бледной улыбкой поводит.
Silentium
Она еще не родилась,
Она и музыка и слово,
И потому всего живого
Ненарушаемая связь.
Спокойно дышат моря груди,
Но, как безумный, светел день.
И пены бледная сирень
В черно-лазоревом сосуде.
Да обретут мои уста
Первоначальную немоту,
Как кристаллическую ноту,
Что от рождения чиста!
Останься пеной, Афродита,
И, слово, в музыку вернись,
И, сердце, сердца устыдись,
С первоосновой жизни слито!
ПЛАТИ — покинем НАВСЕГДА уюты сладострастья.
ПРОКИСШИЕ ОГНИ погаснут ряби век
Носители участья
Всем этим имя человек.
Пускай судьба лишь горькая издевка
Душа — кабак, а небо — рвань
ПОЭЗИЯ — ИСТРЕПАННАЯ ДЕВКА
а красота кощунственная дрянь.
Из стихотворения «Риф мой»
Поэзия ― она как рвота.
Попробуй, удержи её,
Зажми хоть рот, стяни живот,
Но всё равно прорвётся, пронесёт.
И дырочку ― найдёт.
Монолог Изумруда
(из пьесы «Рваный плащ»)
Ваш умный спор, синьоры, бесполезен.
Поэзия похожа на цветок.
Цветок играет всем богатством красок,
Цветет под знойной, жаркой лаской солнца.
Так и поэзия ― она цветет
Лишь там, где жар любви ее ласкает.
И потому нет нужды убирать
В наряды вычур душу молодую.
Довольно ― волноваться и страдать.
Кто видел ночи дымку голубую,
Над садом разлитой вечерний свет,
И был в душе взволнован, тот поэт.
Когда бы только нам принадлежала
Поэзия, ― она бы умерла,
Синьоры, с вами вместе. Для людей,
Не знавших ни страданья, ни любви,
Свет был бы пуст, они бы не нашли
Источника, где жажду утолить.
Определение поэзии
Это — круто налившийся свист,
Это — щелканье сдавленных льдинок.
Это — ночь, леденящая лист,
Это — двух соловьев поединок.
Это — сладкий заглохший горох,
Это — слезы вселенной в лопатках,
Это — с пультов и с флейт — Figaro
Низвергается градом на грядку.
Всё, что ночи так важно сыскать
На глубоких купаленных доньях,
И звезду донести до садка
На трепещущих мокрых ладонях.
Площе досок в воде — духота.
Небосвод завалился ольхою,
Этим звездам к лицу б хохотать,
Ан вселенная — место глухое.
Поэзия
Поэзия, я буду клясться
Тобой и кончу, прохрипев:
Ты не осанка сладкогласца,
Ты ― лето с местом в третьем классе,
Ты ― пригород, а не припев.
Ты ― душная, как май, Ямская,
Шевардина ночной редут,
Где тучи стоны испускают
И врозь по роспуске идут.
И в рельсовом витье двояся ―
Предместье, а не перепев, ―
Ползут с вокзалов восвояси
Не с песней, а оторопев.
Отростки ливня грязнут в гроздьях
И долго, долго, до зари
Кропают с кровель свой акростих,
Пуская в рифму пузыри.
Поэзия, когда под краном
Пустой, как цинк ведра, трюизм,
То и тогда струя сохранна,
Тетрадь подставлена ― струись!
Поэзия есть дар в темнице ночи струнной,
Пылающий, нежданный и глухой.
Природа мудрая всего меня лишила,
Таланты шумные, как серебро, взяла.
И я, из башни свесившись в пустыню,
Припоминаю лестницу в цвету,
По ней взбирался я со скрипкой многотрудной,
Чтоб волнами и миром управлять.
Так в юности стремился я к безумью,
Загнал в глухую темь познание мое,
Чтобы цветок поэзии прекрасной
Питался им, как почвою родной.
Читая написанное
Что есть поэзия? Непостижимый туман?
Белая плешь на географической карте?
Отчего все изгибы коммерческого ума
Над этой строкой пульсируют странной жизнью?
Что есть поэзия? Просто ли лунный гипноз?
Алкогольной наследственности золотое похмелье?
С ней каламбурит шут, наклеивший нос,
Она гвоздями ложится в лозунг цареубийцы.
Отчего между тем, что потная бронза на шкапе,
И тем, что рыбацкий парус на горизонте,
Есть какая-то связь, какая-то связь капищ,
Какая-то связь, вянущая от догадок?
И если в окна посыплются злобные камни,
Если ждет любимая, если друг умирает,
Я не брошу пера, не пораню строфы ― ерунда мне.
Что есть поэзия? Что?
Поэзия
Поэзия! Не шутки ради
Над рифмой бьешься взаперти,
Как это делают в шараде,
Чтоб только время провести.
Поэзия! Не ради славы,
Чью верность трудно уберечь,
Ты утверждаешь величаво
Свою взволнованную речь.
Зачем же нужно так и эдак
В строке переставлять слова?
Ведь не затем, чтоб напоследок
Чуть-чуть кружилась голова?
Нет! Горизонты не такие
В глубинах слова я постиг:
Свободы грозная стихия
Из муки выплеснула стих!
Вот почему он жил в народе.
И он вовеки не умрет
До той поры, пока в природе
Людской не прекратится род.
Бывают строфы из жемчужин,
Но их недолго мы храним:
Тогда лишь стих народу нужен,
Когда и дышит вместе с ним!
Он шел с толпой на баррикады.
Его ссылали, как борца.
Он звал рабочие бригады
На штурмы Зимнего дворца.
И вновь над ним шумят знамена —
И, вырастая под огнем,
Он окликает поименно
Бойцов, тоскующих о нем.
Поэзия! Ты — служба крови!
Так перелей в себя других
Во имя жизни и здоровья
Твоих сограждан дорогих.
Пускай им грезится победа
В пылу труда, в дыму войны
И ходит
в жилах
мощь
поэта,
Неся дыхание волны.
Из «Разговора с фининспектором
о поэзии»
Говоря по-нашему,
рифма —
бочка.
Бочка с динамитом.
Строчка —
фитиль.
Строка додымит,
взрывается строчка, —
и город
на воздух
строфой летит.
Где найдёшь,
на какой тариф,
рифмы,
чтоб враз убивали, нацелясь?
Может,
пяток
небывалых рифм
только и остался
что в Венецуэле.
И тянет
меня
в холода и в зной.
Бросаюсь,
опутан в авансы и в займы я.
Гражданин,
учтите билет проездной!
— Поэзия
— вся! —
езда в незнаемое.
Поэзия —
та же добыча радия.
В грамм добыча,
в год труды.
Изводишь
единого слова ради
тысячи тонн
словесной руды.
Но как
испепеляюще
слов этих жжение
рядом
с тлением
слова-сырца.
Эти слова
приводят в движение
тысячи лет
миллионов сердца.
Из «Мыслей до ветру»
Поэзия — ощущенье возможности этого и того,
Что птицы хлопьями просыпаны в сад,
Что карта еле-еле, едва-едва, чуть-чуть,
Всего в каких-нибудь несколько миллионов раз
Увеличивает и уменьшает действительность.
Предостережение
Где древней музыки фигуры,
Где с мертвым бой клавиатуры,
Где битва нот с безмолвием пространства ―
Там не ищи, поэт, душе своей убранства.
Соединив безумие с умом,
Среди пустынных смыслов мы построим дом ―
Училище миров, неведомых доселе.
Поэзия есть мысль, устроенная в теле.
Она течет, незримая, в воде ―
Мы воду воспоем усердными трудами.
Она горит в полуночной звезде ―
Звезда, как полымя, бушует перед нами.
Тревожный сон коров и беглый разум птиц
Пусть смотрят из твоих диковинных страниц.
Деревья пусть поют и страшным разговором
Пугает бык людей, тот самый бык, в котором
Заключено безмолвие миров,
Соединенных с нами крепкой связью.
Побит камнями и закидан грязью,
Будь терпелив. И помни каждый миг:
Коль музыки коснешься чутким ухом,
Разрушится твой дом и, ревностный к наукам,
Над нами посмеется ученик.
Из цикла «Тайны ремесла»
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене.
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
Из цикла «Тайны ремесла»
Поэт
Подумаешь, тоже работа, —
Беспечное это житье:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за свое.
И чье-то веселое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.
А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.
Налево беру и направо,
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой,
И все — у ночной тишины.
Про стихи
Это — теплый подоконник
Под черниговской луной,
Это — пчелы, это — донник,
Это — пыль, и мрак, и зной.
Из «Римского дневника 1944 года»
Поэзия, ты ― слова день седьмой,
Его покой, его суббота.
Шесть дней прошли, ― шесть злоб: как львица, спит Забота
И, в золоте песков увязшая кормой,
Дремотно глядючи на чуждых волн тревогу,
Святит в крылатом сне ладья живая Богу
И лепет паруса, и свой полет прямой.
На полях перевода
Кура, оглохшая от звона, —
Вокруг нее темным-темно.
Над городом Галактиона
Луны бутылочное дно.
И вновь из голубого дыма
Встает поэзия, —
Она
Вовеки непереводима,
Родному языку верна.
Поэзия — не мертвый столб.
Поэзия — живое древо,
А кроме того — чистый стол,
А кроме того — окнa слевa.
Чтоб слевa пaдaл белый свет
И серый, темный, вечеровый, —
Зaкaты, полдень и рaссвет,
Когдa, смятен и очaровaн,
Я древо чудное рaщу,
И кроной небу угрожaю,
И скудную свою прaщу
Дaлеким кaмнем зaряжaю.
Обгон
Обгоняйте, и да будете обгоняемы!
Скидай доспех!
Добывай успех!
Поэзия не только езда в незнаемое,
но также снег,
засыпающий бег.
Вот победитель идет вперед,
вот побежденный,
тихий, поникший,
словно погибший,
медленно
в раздевалку бредет.
Сыплется снег,
но бег продолжается.
Сыплется снег,
метель разражается.
Сыплется, сыплется
снег, снег, снег,
но продолжается
бег, бег, бег.
Снег засыпает белыми тоннами
всех — победителей с побежденными,
скорость
с дорожкой беговой
и чемпиона с — вперед! — головой!
Златой запас
Поэзия — кураж,
а временами даже
она тот самый раж,
что есть в любом пейзаже.
О, виражи ракет —
скорее не бывает!
Но миражи карет
за ними поспевают.
Когда их вдаль влачит
Пегас золотопегий,
в них тоненько звучит
златой запас элегий.
Поэзия
Я вам говорю: чудес не бывает.
Меня
ветрянкой называют.
А я не ветрянка,
а Черная Оспа.
Когда вы поймете, будет поздно.
Совсем не хандра и не сплин,
Не слезы в тоскующей гамме,
Поэзия — гибкий трамплин,
Прыжок и полет вверх ногами.
Не бойся хватать через край
И, не залезая в бутылку,
Уверенно изображай
Блаженно-тупую ухмылку.
Чтоб пахли навозным дымком
Твои расписные затеи,
Прикидывайся дурачком:
Мы, дескать, летать не умеем.
Холодной вползая змеей
В извилины стихотворений,
Чеканной сверкай чешуей,
Скользя средь цветов вожделений.
Стихотворения чудный театр,
нежься и кутайся в бархат дремотный.
Я — ни при чем, это занят работой
чуждых божеств несравненный талант.
Я — лишь простак, что извне приглашен
для сотворенья стороннего действа.
Я не хочу! Но меж звездами где-то
грозную палочку взял дирижер.
Стихотворения чудный театр,
нам ли решать, что сегодня сыграем?
Глух к наставленьям и недосягаем
в музыку нашу влюбленный тиран.
Что он диктует? И есть ли навес —
нас упасти от любви его лютой?
Как помыкает безграмотной лютней
безукоризненный гений небес!
Стихотворения чудный театр,
некого спрашивать: вместо ответа —
мука, когда раздирают отверстья
труб — для рыданья и губ — для тирад.
Кончено! Лампы огня не таят.
Вольно! Прощаюсь с божественным игом.
Вкратце — всей жизнью и смертью — разыгран
стихотворения чудный театр.
Поэзия должна быть странной,
Шальной, бессмысленной, туманной
И вместе ясной, как стекло,
И всем понятной, как тепло.
Как ключевая влага чистой
И, словно дерево, ветвистой,
На всё похожей, всем сродни.
И краткой, словно наши дни.
Поэтам
Поэты
стойте в сторонке
и не суйте нос
не в свои дела
ваше призванье —
любовь
вот и любите
мокрый асфальт
предрассветные сумерки
телефонные будки
дворовых котов
и всю вселенную
и будьте внимательны
переходя улицу
следите за светофором
поэты
не слушайте меня!
не стойте в сторонке
суйте нос куда попало
любите только себя
и плюйте на светофоры
и пусть дверью
прищемят вам нос
и пусть никто
никто не любит
мокрый после дождя асфальт
фиолетовые предрассветные сумерки
обшарпанные телефонные будки
облезлых дворовых котов
и
набитую звёздами вселенную
и пусть на улицах
вас давят такси
как кошек и голубей
а чем вы лучше
кошек и голубей?
Продаю свои ночи. Я — сторож.
Просыпаюсь, ловлю всякий шорох.
Сердце бьется. Таращу глаза.
Мыши возятся там или крысы?
С клена валятся листья. По крыше
ходят мелкие капли дождя.
Слабый свет фонаря вязнет в шторах.
Я поэт. Продаю всякий шорох.
В голове моей полный словарь.
Крысы, клены, фонарь — всё товар
в операциях комбинаторных.
О, как дорог сей полный шедевр!
Я дурак. Продаю всякий вздор
сам себе в спекуляциях сонных.
Pottery/poetry
Ремесло, которое выбрала я, и ремесло, которое выбрало меня,
Причудливо соотносятся. Если бы! В самом деле.
Слова расползаются, как подушка и простыня
В битве бессонницы. Глина растёт, как опухоль на невинном теле.
Поэзия ржавой ложкой снимает пенки, сливки, навар,
плодородный слой
С жижицы недоуменья, скопившегося за сутки.
Глина же соучаствует в каждом акте, берёт на себя
мою ответственность передо мной,
Держится до последнего содроганья иглы, мастерка и губки.
И главное — всё это молча. С той мощной немотой,
Что исключает возможность не только диа-, но главное — монолога.
Поэтому от разыскивающей меня Этой всё чаще я прячусь в Той
И вслушиваюсь злорадно в тяжёлую поступь Бога:
Он ищет меня по улицам Питера. Днём — с огнём,
А белой ночью — с собаками: Достоевским, Гоголем,
со спаниелем-Блоком.
А я сижу, вжимаясь в стенку кувшина, притворяюсь вином
И надеюсь на то, что в горлышко властным оком
Он не вопьётся, не различит на дне
Беглую прораб(ыню) с его галеры,
Потому что когда Он всё же подносит губы свои ко мне,
Я различаю сквозь запах уксуса запах серы.
И не то чтоб сей образный ряд возбуждал во мне резкий звук
Выбора, отвращенья, беды, морали,
Но если (привет М. Б.!) есть Верх и Низ, то мне бы хотелось
дожить внизу
Жизнь, которую у меня. — у которой меня украли.
И не то чтоб кого-то хотелось мне обвинять
(Ведь объект и субъект едины у обвиненья),
Но глина, жалеющая меня, и поэзия, пожирающая меня,
Есть две вещи, не совместимые с точки зрения зренья.
«Зрение» — так называется последний приют таких
Нечестивиц, как я, лишивших себя иного.
Глаз раскрывает поверхность, палец пронзает стих,
Стенки сосуда рушатся, чувствуя натиск Слова.
Из поэмы «fermata & zugzwang»
они инженеры считают что для нынешнего простолюдина
поэзия равно вензеля
поэзия как будто паутина
строка как сорняковая земля
ответь мне что это за дом
ливадия хатынь
когда с тобой туда войдем
что слышать захотим
о чем услышав замолчим
что вечен наш союз
что ты наполнишься морщин
что я вином зальюсь
что будущее суета
что прошлое аванс
что наши дети навсегда
возненавидят нас
и только им поэзию дается понять но мы на это промолчим
нам нужно знать температуру солнца не для того
чтоб наслаждаться им
и что важнее в барабане белка искусственные повороты рек
или решенье мэтра гейзенберга не оставлять ради науки рейх
поэзия удел пехоты тот кто окапывается в словах дрянных
если не высший прародитель тока не принят инженерами для них
стилеты много ближе но не стиксы и за последние сто-двести лет
поэзию разбили на частицы чтоб легче по отдельности стереть